автор: Мамору

Я - Чёрный Меч Терры.
Как же мне вам объяснить?.. Кто не пробовал - не поймёт. Да и кто пробовал, пожалуй, тоже. А поймёт тот, кто этим жил. Услужливая память покорно ластится старыми, но такими яркими образами. Мягкое, ритмичное, и успокаивающее похлопывание по левому бедру при ходьбе. Двойной звон устья ножен из чёрного, мореного саксаула с шестью серебряными кольцами. Вытертая оплётка рукояти - возле гарды царапины от латной перчатки. Оголовье вытянутое, гранёное, создающее прекрасный баланс. Гарда ровная, тоже в царапинах, выщербленная - без насечек и гравировки, а так же без изгиба, совершенно не защищающая руку, но и дающая возможности для манёвра. И - самое главное, и самое прекрасное - клинок. Прямой, ровно блещущий, но не бликующий, с гибким ребром жёсткости и двусторонней заточкой - клинок длинной ровно в половину собственного замаха с балансом чуть выше гарды. Тоже без гравировки. Клинок, точить и полировать который я не доверял никому. И после любой рубки все выщерблины перековывал сам. А ещё - чернил. У кого-то меч, выходя из ножен, вспыхивает на свету, ловя лучи небесного светила. Мой вспыхивал только одним - чернотой. Тому была причина, но сейчас не время и не место для подобных воспоминаний. Просто остановимся на том, что за пределами дома меня так и звали: Чёрный Меч Терры. Теперь поняли? Давно дело было. Именно, что было: сейчас нет ни Терры, ни моего клинка, а от меня осталась лишь одна треть. Первое слово. Чёрный. Чёрный - кто? Или - что? Думаете, я знаю? Как бы не так! Я не просто не в курсе, но даже и не имею ни малейшего понятия. Я не знаю, кто я теперь. Имя, данное по праву рождения, имя, данное законом, и имя, данное собственным умом - пустой звук. Пустой - потому что не наполненный смыслом. Ну Мамору, ну и что? сочетание шести звуков, на которые привык откликаться и приводить в активное состояние кору головного мозга. Это не имя, а привычка. Доказать? Легко! Вам что-нибудь говорят слова: Кунсайт, Нефрит, Джедайт и Зойсайт? Разумеется. Это четыре камня. Булыжники, которые даже без особого труда можно наковырять в любой мало-мальски приличной штольне. Мёртвая безликая руда в обработке времени. Минералы. Дохлятина, никогда не бывшая живой. Возражать будете? Вот и молчите себе. А что вам говорят слова "Стальной Дождь"? Уж наверное, не повествуют о метеорологических неприятностях на сталелитейном производстве…  Хотя, с вас станется. Да, Стальной Дождь, а ещё - Равные Крылья, в компании с Рушащейся Скалой и Первым Лучом. И только попробуйте мне сказать, что не узнали. Всех вы узнали, умники…
Стальной Дождь - это Зойсайт, лучший боевой лучник из когда-либо мной виденных. Ну как, расставили акценты? Да-да, именно боевой. В чём разница? Ну пошевелите извилинами: что главное в стрелке? Кто сказал "меткость"? Садитесь, два. Меткость - это хорошо, но если человек взялся называться стрелком, метким он должен быть по определению. Потому что - стрелок. А важнее - действительно важнее - это скорость. Сколько стрел вы сможете выпустить за минуту? А за полминуты? А обеими руками? Несколько сразу? Наперехват?.. О, наперехват была наша самая любимая игра: моя и Зоя. Разойтись на сорок шагов (до сих пор расстояние меряю в полётах копья, выпадах меча, и тому подобных глупостях. Привычка. И нечего напоминать, что у меня и Зоя шаги разной длины. Только не в этом случае. Строевой шаг - тридцать восемь этих ваших… сантиметров), стать друг к другу спиной. Зой с разворота стреляет, я с разворота ловлю и отправляю обратно. Ловили когда-нибудь стрелу в полёте? Правда, незабываемые ощущения? Да, Зойсайт - Стальной Дождь, потому что во время боя его стрелы падают ничуть не реже небесных капель. И с тем же результатом. С мокрым, я имею в виду.
Равные Крылья… Ну, неужели не догадались? Амбидекстер у нас в компании был только один. Тихий, спокойный и равно опасный с обеих сторон: его левой руке нет дела до того, чем занимается правая, у неё есть и свои заботы, поважнее всякой ерунды… Разумеется, Равные Крылья - это Джед. Никогда не понимал, как он ухитряется левой делать пометки в книге, а правой писать? Небось, и косоглазие на этом заработал…  Нет, шутка, конечно, у него просто разрез глаз такой, но…Но у него всегда были самые шикарные возможности меня подловить. А я? Угу. Пойди, подлови его, равнокрылого. Так с левой зарядит, что мало не покажется. И, тем не менее, попробовать стоит - хотя бы ради удовлетворения любопытства. А сиё чувство для Равнокрылого - дело святое, сам подвержен его нападкам, так что он поймёт. Особенно интересно плясать, если один из его клинков "старший", а другой "младший", скажем, меч и кулара, длинный кинжал. Вот тогда, очень любопытно, что можно натанцевать. Равные Крылья - два клинка в руках Джеда - не дадут вам скучать ни при каком повороте дела.
Первый Луч. Ну, начнём с геометрии - что такое луч? Правильно, прямая, имеющая начало и не имеющая конца. А уж в том, что Луч действительно Первый можете не сомневаться: чтобы наш драгоценный Неффи удовлетворился почётным вторым местом? Ха! И в данном случае луч - это копьё в его руках. В самом что ни на есть геометрическом смысле. Начинается с Нефа, им вот где закончится… По большому счёту, сражение с Первым Лучом - сплошная импровизация. Для начала - поди-ка достань противника, находящегося на другом конце копья… Тем более, что копьё - это не обязательно острая палка. Это может быть и сарисса и даже алебарда… А то и вообще глефа, которая, кстати, любимая игрушка Нефа. Бой - это фантазия. Ведь не знаешь - и, что самое важное, предугадать тоже невозможно - откуда придёт удар, и какой. Копьё - это как минимум полтора метра (если, конечно, оно - не пилум, но тот для метания). И на эти полтора метра вокруг надо прикинуть все возможные варианты. Неф любит неожиданности. А неожиданности - это всегда весело. И любимый приём - это, конечно, взять ваш меч в захват, после коего действа Первый Луч смотрит на вас невинными глазами. Я, мол, что? Я ничего, это палочка у меня длинновата… Неопытные бойцы сердятся. Опытные теряются. А я… Мне просто интересно ломать голову об очередную пакость Первого Луча. Тем более, что брать в захват я тоже умею весьма неплохо…
А вот Рушащаяся Скала… Вы когда-нибудь наблюдали это явление? В смысле - скалу, которая рушится? И как? Желание остановить не возникает? Так вот, когда на вас с замаха падает фламберг Куна, желание остановить тоже почему-то совершенно не возникает. Разве что мгновенье, ибо оно прекрасно. И вообще - для поединка с Куном в первую очередь что нужно? Угу, оно самое. Кун и нужен. А у него вечно найдётся что-нибудь в противовес, от "к Месиру через пять минут посольство, и я не смею красть драгоценное время", и до "Меч не получишь, пока все финансовые отчёты не перелопатишь, бездельник!". Именно так, вы не ослышались. Бездельник - это про меня, по крайней мере, по сравнению с Куном.
 Что такое двуручный меч? Железяка, которую под силу удержать только двумя руками. А если оную железяку хорошенько разогнать, раскрутив во всех мыслимых и не мыслимых плоскостях? Кто сам себе голову отрубил - мы не виноваты!... удары ни в коем разе нельзя "тушить". Только направлять, пользуясь силой инерции, Кун это хорошо понимал, на несколько приёмов вперёд продумывая свои махания. Таким-то образом, попадая уже не просто под Рушащуюся Скалу, а под целый горный обвал, приходится соображать быстро-быстро. Тем более, если поединок ведётся на турнирных скоростях. Рушащуюся Скалу не остановить, но можно просто отойти в сторону - пусть сам за мной гоняется… В одно касание… В два… С плеча, наискосок и без замаха… И сразу ухожу в защиту - сам поднимайся, как и я, чтоб без замаха. Ни-ни, никакой рубки, и не мечтай! Ага, застыл? Фламберг вертикально над головой, удар может прилететь с небес когда угодно. Неподвижность Куна была своего рода вызовом, который можно было принимать или не принимать. Я принял. Держась на расстоянии, делавшим удар невозможным без предварительного подшагивания, правая идёт на дуга вниз, назад и вверх, левая рука вперёд, левая нога - подъём стопы, и теперь она коленом на уровне таза. Кто кого. Долгое стояние на одной ноге куда утомительнее, чем на двух, но я сам дал Куну фору. В своё время я порядочно так настоялся во внутреннем дворе, водрузив на колено пиалу с горячим вином. Кажется, уже напрочь забыл те времена, когда вино, в конце-концов, расплёскивалось. А потом… Потом… Ну что же вы? Я ведь предупреждал. Этого не понять, если сам никогда…
А хотите убить меня? Нет, даже не убить - что смерть по сравнению с пустотой? Хуже. Намного хуже. Хотите лишить меня уважения - чужого, но в первую очередь и своего? Хотите, чтобы мир отвратился от меня и я от мира? Хотите лишить меня разума - хотя его и так немного? Хотите убить меня - меня, а не моё тело? Запереть волка в клетке, и посмотреть что получится? Нет, скажите - хотите? Многие пытались. Но никто не придумал как. У меня отняли дом, семью, друзей, любимую, и самое - Терру. Напрасно. Напрасно, господа. Ведь ларчик открывается так просто. Ну? Кто я? Я - Чёрный Меч Терры. Убейте меня. Отрубите правую руку. Правую. Руку. Ту, в которой я держу свой меч. Да, всё ещё держу, несмотря на разделяющее нас время. До сих пор по утрам, в промежутке между сном и пробуждением, мои пальцы ищут привычную прохладу стали у изголовья. Я всё ещё хожу привычным и таким удобным строевым шагом - размеренным и чётким. Моя левая рука при ходьбе по-прежнему чуть согнута в локте - так, словно её ладонь лежит на эфесе меча. Я всё ещё я. Пусть от моего имени осталось только одно слово, а от прошлого только одна боль - это всё ещё я. Я! А что касается правой руки, то с ней, пожалуй, сложновато. Я, конечно, перекину меч в левую. И, возможно, несведущий, не заметит особой разницы. Вот только… Только Рушащаяся Скала будет поджидать меня в замахах, Равные Крылья не закрутит мой клинок в "крест" своих любимцев, Первый Луч  замрёт перед выпадом, а Стальной Дождь никогда не завопит с искренним детским восторгом: - Энди! Энд! Давай наперехват! Ну давай, ну пожалуйста!.. - И будут все четверо смотреть как на больного и капризного ребёнка. А что может быть хуже жалости?.. Жалости равных - когда-то равных, а теперь лишь приравниваемых… К чему я леплю весь этот бред? А не догадываетесь? Ну пойдите, пожуйте чего-нибудь для ускорения процесса. А потом напрягите то, что находится повыше челюсти. Нет, не нос! И не глаза! А про волосы я вообще молчу…
 Я хочу вернуться. Вернуться и вернуть. Мне наплевать, кем я был, и как меня звали. Но этих четверых… Этих четверых я не намерен отдавать кому бы то ни было. Терре. Судьбе. Берилл. Они - мои! Четверо моих… Моих друзей! Моих. Друзей. И за каждого из них я готов положить на плаху… Нет, не голову - зачем кому-то столь малоценный предмет? - руку. Правую. За каждого. Но небеса почему-то не хотят заключить со мной сделку. Наверное, их не устраивает недопустимо малое для достижения компромисса количество наличествующих платёжных единиц - правых рук, то есть. Аж одна. А Лордов - Лордов четверо. И я… И они… Я… Они… МЫ. Вот именно - мы. Мы сидим, как мыши в ловушке. И - никуда.
Я - Чёрный Меч Терры. Любой правитель в первую очередь воин. Нет, вы не поняли - воин, это не тот, кто признаёт в первую очередь силу и всё решает ею. Воин тот, кто точно знает: всё есть яд, и всё есть лекарство, всё зависит от дозы и способа употребления. Воин не должен быть воинственным. А лучший из воинов - тот, кто не довёл дело до сражения. Любой правитель обязан уметь говорить на языке меча - языке ударов и выпадов, мелких подготовительных движений и отвлекающих манёвров, языке подлинном… И я имею наглость причислять себя к этой когорте. Я самонадеянно называю себя воином, хотя и отлично знаю: мне до этого звания ещё далеко. И вот сейчас, когда я беседую с вами, плавая мыслями где-то в запредельном, расслабленно свисающая с кушетки рука бессмысленно ищет гарду меча. Я не могу перебороть себя. сколько бы лет меня не держали в оковах, имя которым - Мамору Джиба, я всё равно остаюсь Чёрным Мечём Терры. Будь проклят тот день, когда оружию стали давать имена!... Потому что не мы идём по пути, а путь проходит через нас. А я - я перекрёсток Тьмы. Ни туда, и ни сюда. Равновесие - это отвратительно.
Меня разбудил Кунсайт. Это было радостно, это было занудно (а ну как опять со своей овсянкой пристанет?), это было невероятно, невозможно, бредово и сказочно. И тем не менее - было.
 - Доброе утро. - Произнёс я спокойно. Спокойно - потому что ещё не поверил. Произнёс - потому как молчать невежливо. Кунсайт без всяких церемоний выдернул из-под моей головы диванную подушку, и совершенно неслабо меня ею оприходовал.
- Подъём, бездельник! У нас к тебе разговор.
- У вас?- Я приподнялся на локте, и убедился - действительно: у них, причём у всей четверки разом. Я обвёл их взглядом.
- Ну чего ещё вам, в такое-то время?
- Ты знаешь, кто ты?! - навис надо мной Кун, - Я-то дурак, думал, - хоть на том свете отдохну. Ага, щас! Я там чуть во второй раз коньки не отбросил от икоты. Взялся, понимаешь, вспоминать по двести раз на дню…
Остальные, пока что помалкивающие Шитеноу, согласно закивали. Я непонимающе на них посмотрел. И чем это, интересно, мои мысли их так доконали?
- Ты хоть знаешь, что натворил, изверг? - устало, и старательно скрывая в голосе удовлетворение, вопросил белобрысый. И, не дожидаясь моего ответа, продолжил: - Ты, зараза эдакая, ход времени нарушил. По закону Равновесия мы должны были вернуться не раньше ХХХ века…
  -  А чего так поздно? - перебил я его.
- Чего-чего… - Кун смущённо хмыкнул - Искупление ошибок прошлого…
- А я там при чём?
- А ты, твоё ненормальное Высочество, задёргал несчастного Хроноса своими ментальными воздействиями - он же все достаточно мощные толчки ощущает… А ты его даже не тыкал, а… как бы это полегче…
- Запинал бедолагу… - безапелляционно подал голос Нефрит.
- И он отправил нас сюда, только бы ты отстал. - Закончил мысль коллег Джедайт.
- Так что - мы здесь.
- И вот что мне прикажешь с тобой делать?- обречённо вопросил Кунсайт, садясь рядом.
- Обнять и расцеловать, я полагаю. - Нимало не смущаясь, отзываюсь я.
- Это точно Чёрный Меч Терры, - хмыкнул Зойсайт.
- Нормальный человек уже бы давно нас выпотрошил… - И они подходят ближе, и тоже садятся рядом, и мы вспоминаем, смеёмся и зубоскалим - словно не расставались на долгую-долгую вечность. К чему вспоминать старые грехи, если мы как раз собрались совершать новые?
Я - Чёрный меч Терры.